Sientese y tomese un vasito de agua de horchata, en lo de mientras que anochece...

2005-07-27T08:53:00.000-07:00

El oficio de martir no es, que digamos, demasiado complicado: uno se deja -con simpleza y algo de maniqueismo- azotar, rasgar, encarcelar y crucificar, sobre todo esto ultimo, para beneplacito de una concurrencia dada al cinico placer de saberse frente a un santo en plena faena de resistencia fisica. Se deja el martir llevar: no lucha, sino que ofrece su carne para el tormento; no es, entonces, una fuerza activa tanto como pasiva: se deja hacer. Es probable que el martir se sepa, de antemano, absuelto por la historia -ya esto se aprecia con F. Castro, ("¡La historia me absolvera!"), uno de los mas infames y grotescos martires paridos por el mundo, posteriormente mutado como paso natural a victimario de toda una nacion. El martir lo tiene todo resuelto: fama, gloria, y si es cristiano, hasta las puertas mismas del paraiso. ¿Que arriegas entonces el martir a la hora del martiro? Nada, mas que unas horas de dolor corporal colgando de dos maderos; pero, ¿y ese dolor, que significa si al tercer dia el martir resucitara para alcanzar el cielo? Parece una broma grotesca. El martir es un cobarde. En cambio, hay quien tiene la voluntad -enorme- de no dejarse hacer por la historia, sino de hacer historia: hay quien se atreve a levantar el mazo y clavar, y sin embargo este humildemente se sabe una herramienta, un medio que sirve para darle seguimiento a la trama ya fraguada desde los principios del tiempo. La historia no suele ser benevola para con quien asi actua.

2005-07-21T22:27:00.000-07:00

Ah, claro: ¿como olvidarnos de los clientes manitas de estomago?, capaces de mallugar un libro hasta lo invendible en menos de diez minutos.

2005-07-21T22:24:00.000-07:00

Ver arder a la Gandhi, ¡que delicia de solo imaginarlo! Tantas paginas leidas de corrido por las llamas, para despues, puf, nada de precios exhorbitantes; solamente viento esparciendo las cenizas sobre la ciudad: que neven libros carbonizados: que se fertilicen los jardines: que las plantas se enseñen a cantar versos de Arnaut Daniel. Tanta felicidad, señor, tanta: y solo elaborada de pura imaginacion.

2005-07-21T00:24:00.000-07:00

2005-07-20T23:53:00.000-07:00

Cabe grande la posibilidad de ir uno por el camino errado, el torcido, por el que quiza -segun algunos dicen- nunca llegaremos a ninguna parte; pero siempre andar un camino, inequivocamente, conduce a otro lugar distinto del cual partimos, sea cual fuera este, y sin importar si nuestro destino no es el que teniamos planeado desde antes de andar. Tambien, y esto nuevamente es un quiza, ningun camino sea por antonomasia el correcto, sino que cada quien va enderezando el propio segun conveniencias y premonitorios latidos: por aqui o por alla; dejo esto por aquello, que ya despues sera buen tiempo para remordimientos. Hoy fue dia de autoflagelacion, hasta que alguien -y cabe considerar a alguien de mi familia- me hizo comprender: somos tan libres como nos dejemos a nosotros mismos serlo. Bueno, soy libre entonces para recriminarme mis propios malos pasos, pense al instante. Ya no. Decido mejor caminar de espaldas hacia atras, y con los ojos vendados: sin ver lo de adelante ni lo de atras, simplemente escuchando cada uno de mis pasos, oliendo el perfume de la lluvia reciente que ha encharcado todo el camino.

2005-07-19T10:36:00.000-07:00

Que bonito es dejar que la lluvia te moje y ver como los demas, deserticos, esconden sus ganas detras de una ventana.

2005-07-19T10:29:00.000-07:00

Hoy ando en caceria de dos: Enrique Molina y Eugenio Montejo, el primero mas escurridizo que el segundo, puesto que como buen surrealista, sabe bien como hacerse nube de azufre y darte a cambio de su poesia reportes y reportes de descatalogadas ediciones. En todo caso, ya no vale rendirse: sera menester armarme con redes confeccionadas especialmente para cazar gaviotas mancas.

2005-07-18T11:59:00.000-07:00

Hay las veces en que mi pareja y yo nos prometemos que no pasara con nosotros lo que a otros: que lo que mutuamente sentimos no se derrumbara, que no nos consumiremos entre sabanas para despues levantar el rostro y no reconocer el rostro de quien junto yace reposando el cuerpo. Nos prometemos inmensidades, que no son iguales a las que otros amantes se prometen pero si forman parte de la materia prima de los sueños. Hemos dicho: quiero envejecer contigo, y no es dificil imaginar pasando sus ultimos dias a una pareja en su casa frente a una playa de veracruz, de la mano, sentados en una banca y rememorando los pasos que les llevaron a otras latitudes y lenguas. Yo quiero pisar las Azores: a ella, a mi niña, le gustaria visitar Italia, quiza Florencia. ¿Lo haremos? ¿Llegaremos hasta esos lugares, pero juntos? Nadie puede saberlo por cierto: de lo que podemos echar mano es de las buenas intenciones. Pero de buenas intenciones esta pavimentado el infierno -si, porque alla abajo tambien se modernizan. Cuando nos enteramos del quebranto de una pareja cercana a nosotros, callamos y despues platicamos: ¿asi seremos nosotros, dentro de algun tiempo? Desconocidos que habitan bajo un mismo techo. Yo le digo que nunca llegaremos mutuamente a conocernos, porque a cada dia yo por lo menos me levanto desconociendo por completo a mi F., y al final del dia creo comprender porque la gente se mata y hace arte y llora cuando mira hojas barridas por el viento: yo lo haria por ella. No lo ultimo, porque para algunos ver hojas al viento es una metafora de todo lo bueno que han tenido en la vida y dejaron ir. Yo no la quiero dejar ir. Aunque si ella quisiera... Y aunque hay dias que... Dice Lucero, Hay millones mejor que tu... Millones y millones capaces de ofrecerle mucho mas a F. de lo que yo puedo tan siquiera aspirar a alcanzar. Cae el telon. Nos prometemos querernos, y quiza cuando lo decimos mencionar el tiempo es algo superfluo. Simplemente hoy nos queremos. Han sido un par de veces las que nuestro feudo, el de ella y mio, se ha venido a escombros bajo el peso de otros y de nuestra propia tension diaria. Treinta dias sin casi vernos, visitando otros paganos altares. Yo no se que tanto sea de bueno que, rindiendo el orgullo, juntos hemos ido reconstruyendo nuestra torre una y otra vez, lentamente y con cariño. Es inevitable que vuelva, mañana o pasado, a derrumbarse. Siempre queda cerca la posibilidad de que a uno lo expulsen del Eden. En todo caso, mucho se dira de las palabras y promesas que F. y yo mutuamente nos tejemos: que son vanas, ilusorias, vacias. ¿Pero que no todo esto que pisamos pudiera ser solo ilusion? ¿Que no nos amamanta la vida con ilusiones? Yo, y esto lo creo sinceramente, quiero seguir viviendo junto a la felicidad.

2005-07-18T11:15:00.000-07:00

Y se puede muy bien comprender la existencia del universo, si desde el principio del todo se tenia contemplado que alguien, algun dia, compondria e interpretaria -en el Luna Park, frente a miles de miradas extaticas- el Libertango.

2005-07-17T22:30:00.000-07:00

Dice Amelita Baltar con fondo de bandoneon piazzoliano: renacere de las frutas de un mercado con laburo, y de la mugre serena de un romantico cafe.

2005-07-17T22:14:00.000-07:00

A los pajaros alguien les abrio la puerta de la jaula. De adentro lo veian todo en nada, esto y esto y esto y nada mas esto y nada mas. Aun con la puerta de par en par abierta, los pajaros no se animaron a escapar. Para ellos salir de su jaula era huir de su particular libertad conocida entre treinta y seis barrotes, que conocian desde siempre. ¿Para que darle la espalda a lo seguro? Si un universo -incluyendo sus millones de estrellas y supernovas en implosion- puede bien tener cabida a la mitad de un cuarto, a la mitad de una jaula; esto no lo creian los pajaros: ellos simplemente se negaron a volar lejos. Lo pienso yo ahora, rascando en busca de consuelo.

2005-07-17T00:14:00.001-07:00

Hay gente alla en sur que para cenar con alguien se viste con su vestido de hoyvoyatenersuerte. Suerte el otro, no ella. Suertudo es un axioma preciso y correcto para aquellos que van a hacer la digestion cogiendo. Coger en pleno paraiso sureño. Yo, no: hoy mi señora se pasea por las costas de ixtapa: hoy me visto con playera gris de soyafortunadoporquenadiemepisoeldedoinfectadohoy. En fin, dijera Margarita: y yo que te deseo a morir.

(en el piso o donde sea, y tomame).

2005-07-17T00:14:00.000-07:00

La bilirrubina: no encuentra uno ni donde se la pegue nadie.

2005-07-17T00:11:00.000-07:00

Nada mas reconfortante que ver a una niña pelando una mandarina; la cria riendo como si se dedicara ella sola a pelar el sol de mediodia.

2005-07-17T00:07:00.000-07:00

¿Alguien conoce a Rumi? Me han dicho que cuando ves al sol girando sobre de ti como dervishe intoxicado de divinidad, ahi, cayendo sobre de ti como cascada, esta Rumi. (Lastima que los ultimos dias hayan sido de lluvia y nubes cubriendo la vista).

2005-07-17T00:01:00.000-07:00

Ayer conoci a una persona que, por afuera, me parecio poco menos que normal: despues de la copula, como quien no quiere la cosa, intento explicarme de las razones mudas que le brotaron de las manos para matar a su ex novio: duraron juntos ocho años: ella fue quien lo dejo a el. Esta noche la entiendo: el dedo gordo de mi pie derecho me palpita, infectado por culpa de una uña enterrada: que liberador seria si me amputara sin mas, de un solo y quirurgico golpe con cuchillo de carnicero. Tambien ya la considero a ella completa y deliberadamente equilibrada: normal, como cualquiera: como tu o yo.

2005-07-16T23:57:00.000-07:00

Caminar en las arenas de la vida real, mas que doloroso, cansa; asi me dijo mi señora en voz baja, como si se excusara ella misma a si misma de que yo le lavara en ese momento los pies con tibia agua de manzanilla y un trozo de lino.

2005-07-16T23:54:00.000-07:00

Y, ¿quien lo hubiera pensado?, no solo el pincel de Turner supo de borrascosas aguas, sino tambien de algodonados caminos de campiñas inglesas.

De los cuatro tipos de clientes que uno atendera cuando labore para la libreria Gandhi

2005-07-16T22:44:00.000-07:00

El cliente tipo A:

amable hasta deshacerse en halagos por un trabajo que, siendo sinceros, no se desempeña con excesivo celo ni emocion. Sabe lo que busca; la mayoria de las veces conoce titulo y autor del libro que quiere comprar. Comprende cuando se le dice que ya no hay existencias del titulo por el que pregunta. Tiene paciencia biblica -bien pudiera esperar cuarenta dias, encerrado en un inmundo bote rodeado de muchos mexicanos, a que el diluvio amaine. Posee un grato y fino sentido del humor. Se toma la molestia de leer tu gafete y llamarte por tu nombre, ahorrante los "hey, niño", "muchacho", "oye, tu", tan frecuentes en bocas de clientes de mas diluida clase.

Los cliente del tipo A te hacen pensar que vale la pena trabajar ocho horas a cambio de ochenta pesos diarios.

El cliente tipo B:

duro. Sabe lo que quiere, pero le gusta verte desquitar el salario que la libreria cada quincena te paga -lo cual tampoco significa que uno se vaya a esmerar en atender con presteza a un cliente tipo B, puesto que: 1) tienen que comprender, uno no puede andar detras del mismo cliente dos horas y media, puesto que mas personas solicitan de nuestro servicio a la vez 2) ya Selena -la pobrecita- lo dijo: carcacha, paso a pasito, no nos vayas a dejar. Por lo general, hojean los libros, pero al final compraran tan siquiera uno (que es mucho mas de lo que se puede decir de los clientes C y D). Pueden llegar a ser, en determinados casos, autosuficentes: Tomelo de aqui, El libro que usted busca lo encuentra en aquella pila,Llimpiese el culo usted mismo, por favor, que yo en este momento estoy ocupado tragando mucha mierda de otros clientes. No replican. No exigen como si fueran los dueños de la libreria. Se saben a nuestra merced, la de los vendedores, y nos tratan con reciproca y fria amabilidad. Procuran no tardar mas de quince minutos hurgando en el area de "arte", que es la mia, ya sea bien porque los tantos e imponentes pinceles que la historia ha tenido a bien parir se aglomeran en nuestros estantes (y eso los intimida), o porque les aburre hojear libros para la crianza de scotch terriers y yeguas.

Practicamente los clientes B son los que pagan nuestros cheques cada quincena, ya que son los mas de ordinario.

El cliente tipo C (o tambien denominado, Q):

huir de tales como de la misma plaga negra. No saben, como muchos de nosotros, lo que quieren en la vida, y tal estado del ser lo somatizan en cada ocasion que van a una libreria a "comprar un libro":

- ¿Le puedo ayudar en algo?
- Si, estoy buscando un libro.
- Aja.
- Es uno naranja, cuadrado, que no me acuerdo de que trataba; pero recuerdo que lo tenian exactamente aqui (señala una mesa de exhibicion) cuando lo vi.
- ¿Y hace cuanto lo vio?
- Sera cosa de menos de un año.
- Aja.

Primeramente: lo mas probable es que dicho libro nunca existiera, y el cliente lo confunda con el paquete de pure de tomate que olvido comprar en su ultima visita al supermercado. En segunda: los libros se rotan casi semanalmente de las mesas de exhibicion, y si consideramos que un año se compone de cincuenta y dos semana, señor cliente, saque usted la cuenta de cuantos libros han pasado por esta mesa que usted me señala. Tercero: llevo tres semanas aqui, asi que no tengo ni reputa idea de que libro es el que usted quiere -esto siempre y cuando estemos dispuesto a saltarnos el primer punto y le concedamos al cliente la posibilidad de que tal volumen por el que pregunta en verdad exista.

Son como roedores: se meten en lo mas abismal de los estantes y rescatan libros que ni siquiera el jefe de seccion sabia que teniamos en existencia. Por lo general, se indignan cuando un libro ya no lo tenemos, o cuando el precio es un insulto de tan elevado: en ambos casos, uno debe pensar en todo lo mucho y bello que hay en el mundo, y tarde que temprano el cliente quejumbroso se cansara, claudicara e irase a enchinchar a otra parte. Suelen tambien pedir que les mostremos pilas de libros: por lo regular, no compraran ninguno. Cinco minutos de retraso cuando buscamos un libro requerido significa para ellos la hecatombe del dia. Gritan. Mandan. Son como niños, solo que peor: niños maleducados que poseen tarjeta de credito y solo por ello se creen con autoridad para ningunearte durante tu trabajo, manque ellos por su parte, a final de cuentas, no compren ni un solo pedazo de papel -que en Gandhi los tenemos desde cinco pesos, osease, para todos los bolsillos.

A un cliente C yo lo comparo, justamente, con un grano brotado en pleno gluteo.

El cliente tipo D (tambien denominado QQ):

como lo indica su segundo nombre, estos clientes estan orates y son cuantimas peligrosos. Uno los puede esperar desde los exasperantes ("busco un libro para criar cuyos, y no me voy a ir de aqui hasta que me consigan uno") hasta los abiertamente groseros ("te pagan para que me atiendas en lo yo quiera"), sin olvidar a los mentirosos ("ayer hable y me dijeron que si tenian el libro que busco"). Aja, seguro señor: y tambien su esposa juega canasta cada viernes a eso de las dos de la mañana con sus amigas, ¿verdad? Aunque el rango de los clientes D es amplisimo, uno los puede reconocer facilmente por un rasgo en comun: a cada paso quieren hablar con el gerente. Que si no esta el libro que quieren. Que si esta maltratado el libro. Que si no ponemos "mucho entusiasmo" en nuestro trabajo los vendedores. Como explicarle, señor, que LA gerente (si, porque es mujer) casi nunca esta, y cuando esta y vamos a molestarla con tales nimiedades nos manda de iimediato a tomar por culo. ¿Por el precio de los libros? No, por eso casi nunca se manda llamar al gerente: mejor se deciden a desquitarse con el venderdor que les atiende, como si uno fuera el dueño de la tienda. No, no puedo hacer nada por un conseguirle un descuento especial. No, la libreria no hara una excepcion con usted. No, usted no me agrada en lo absoluto. Te ignoran cuando les preguntas si necesitan a ayuda -lo cual desencadena un monologo por parte del vendedor:¿necesitaayuda?nomuchasgraciassoloveopuesloquenecesiteaquiestamosgraciasgraciasauested. Desacomodan todo. Solicitan fotocopias. Quieren cafe -y gratis. Llegan con una radio y se sientan horas a eschucharla en mitad del piso de venta. Hacen pilas de libros -dequimicaliteraturaysadomaso- y asi, tan campantes, se van sin ni siquiera haber comprado nada de nada, dejandonos el paquete de reseccionar cada volumen. Gritan alto. Exigen como recien nacidos. Escupen cuando hablan. Facilmente se encolerizan.

Con cliente D, uno se sabe rozando los linderos del purgatorio.

2005-06-18T22:16:00.000-07:00

Queda revisar lo de arriba. ¿Que tanto tiempo tarda en deshacerse una nube alla, en el cielo?

2005-06-18T21:40:00.000-07:00

Y bueno, la noticia de los ultimos dias en la casa fue la (no tan repentina) muerte del hermano de mi madre. La llamada de aviso llego el viernes en la mañana: al medio dia se le sepultaba en el camposanto de Jiquilpan, Michoacan, que nos queda a mas o menos siete horas de camino a nosotros, la parentela de la capital. No asistimos, en parte por que por mas esfuerzos que hicieramos no hubieramos llegado a tiempo; en segundo, porque nuestra presencia no resultaba de lo mas grata para los demas de la familia. Mi madre sigue afectada por la noticia: ella y su hermano llevaban alrededor de cincuenta años peleados, con minimas intermitencias de fraternidad, por lo que todos en la casa creemos que lo que aqui pasa es un recurrente caso de culpabilidad ante la imposibilidad de una reconciliacion. Suena duro, me lo he dicho durante horas. Pero creo que dejando a un lado el cargo de conciencia, mi madre se ha dado bruscamente cuenta de su propia vulnerabilidad: al morirse su hermano se le ha muerto un cacho de vida, correspondiente a la infancia y un tanto de juventud; tambien se da cuenta de que no es inmortal: eran tres y quedan dos, despues esos dos hermanos seran uno, y despues. Claro que duele tan siquiera atisbarlo: a mi madre y tambien a nosotros, sus hijos, en silencio, el rostro se nos compuge de la pura posibilidad. La latente posibilidad. La ilusion de que la familia Gutierrez Loera perduraria largo tiempo, casi el de un imperio, a mi siempre me parecio volatil y maniquea: tarde que temprano de los Gutierrez Loera no quedara nada sino ramas: los Escamilla Gutierrez, los Quezada Gutierrez, los Gutierrez Escandon. El apellido Loera, en todo caso e injustamente, peligra de extincion. Inevitablemente los Gutierrez Loera seran un fue: eso y ya. Un retrato en el buro; las anectodas escuchadas con atencion y una pizca de reverencia por los nietos; la lagrima que nos permetiremos los hijos, cuando no estemos en el peligro de que alguien nos vea flaquear. Toda persona creese inmortal, hasta que se topa con la muerte de un ser cercano, muy querido: es entonces que uno se ve reflejado en el que yace inmovil, y muy dentro se sabe que algun dia alguien se vera reflejado a su vez en nuestro rictus mortis. Puede que con el paso de los años, el recuerdo de la constatacion de nuestra fragilidad se nos vaya difuminando para darle paso a un nuevo sentido de inmortalidad: llegan hijos, en lugar de disminuir la familia aumenta, el verde retoña. Entonces, recibimos la llamada que nos hace menos que dioses, que quizas nos deja en la raya de lo que se considera un hombre: alguien querido ha muerto. Otra vez, pero distinto. Otra vez nos toca imaginarnos adentro de cajon, tambien vestidos de etiqueta, rodeados de deudos. Nuestros propios deudos. La gente con esto se derrumba. Mi madre sufre de repente un asalto de sollozos: imposible consolarla. Y cuando compartimos ella y yo un abrazo, me pregunto, ¿por la muerte de quien intento consolarla? Se supone -o eso me han dicho- que alguien que intenta consolar a otro no debe, por su parte, abandonarse al quieto y sigiloso llanto.

Postal de gato

2005-06-16T18:03:00.000-07:00

Los que siempre estan tristes me miran, con sus largas extremidades bien puestas en lo verde, y yo les vuelvo la cara y me observo; como ellos, me contemplo. Me admiro. Soy la noche. Total en mi. La noche que brinca en pleno dia. Ellos, los que siempren estan tristes, puede que se digan a si mismos: bien, el minimo tiene a la noche en la piel, pero nosotros tenemos la noche todas las noche en el cielo. Entonces se creen iguales a mi. Yo los penetro con la mirada. Ellos se asustan, se mueven para otra parte. Que sepan que mientras ellos tienen una sola luna, mi noche se ufana de tener dos.

2005-06-16T17:53:00.000-07:00

La verdad, lo que mas odio, casi lo unico, de visitar los blogs de otros es encontrarme en uno que tiene musica de fondo. Alentan la lectura -mi CPU no se distingue por lo potente-, y por lo general representan un engranaje extraviado de lo que el autor de la bitacora quiere decir. El unico blog con musica que me agrada es el de la linda Doña Magda, porque ahi, con esas esplendidas lineas escritas y esa relajante musica, uno se siente como en casa.

2005-06-16T17:48:00.000-07:00

No es que haya olvidado: es que prefiero hacer como si no lo pudiera recordar.

Elogio a una mujer de menudo cuerpo exquisito, cinco

2005-06-16T17:44:00.000-07:00

Lentamente comerme tus generosas piernas es lo mismo a bogar, infatigable y con un lucido objetivo, por la corriente del celeste Nilo.

2005-06-16T17:34:00.000-07:00

(I)

Hay quienes mientras leen un libro van evocando, cotejando, suscitando emociones de otras lecturas. Esa es de las más delicadas formas de adulterio.

- E.M.E.

(II)

Hay quienes -yo no, por supuesto- mientras leen la bitacora de ciertas beldades argetinas de azabache cabello van deseccionando con la yema del dedo, lamiendo, reinventando/redimensionando el cuerpo de la autora. Habemos los que nos conformamos -convenientes siluetas a lo remoto- con imaginar que leemos y mientras otro disfruta mucho (pero mucho) mas que nosotros con esas mismas palabras.

2005-06-16T16:55:00.000-07:00

El culto rendido al hotel de paso, al principio, se me antojo irresistible, y entonces -gracias a los sabios consejos de una persona muy importante en mi vida- me volvi un frecuente de tales nobles establecimientos. A la larga, no es tanto el dinero invertido en pagar cuartos de hoteles -que, haciendo cuentas, como la persona arriba mencionada gusta comentar, alcanzaria para adquirir un departamentito- sino la rutina lo que nos hace abominar de tales visitas. Y nos prometemos: ni una vez mas. Pero siempre se recae. La casa familiar sirve bien para efectos copulativos cuando contamos con un buen sistema de sonido, capaz de camuflajar hasta el mas brutal suspiro: pero tambien cansa. Cansa, a su vez, salir con amigas y verles tensas esperando la invitacion a concurrir a un hotel de paso por parte de uno; invitacion que en el 98% de los casos no se realizara, puesto que uno va aprendiendo que gozar la muerte chiquita es un instante -uno exquisito y entrañable-, y el abrazo cariñoso con la pareja puede extenderse durante horas; recordemos entonces que a un hotel no vas y pagar por quince minutos, o treinta, sino por toda una tarde -¡y bendito aquel que aguante una tarde entera encaramado sobre o bajo su acompañante!-. Para irte con una amiga, mejor utilizar el baño del bar en turno. O no irte con ella, sino solo verla como una amiga; ciertamente una hermosa, simpatica, pero unicamente amiga. Confesemos que hay, tambien, amigas con quienes se quiere ensanchar los limites de la amistad; pero tampoco son estas demasiado numerosas. Y no siempre cuentas con doscientos cincuenta pesos a la mano para pagar, de buenas a primeras, un cuarto de hotel. Uno va prefiriendo la tranquilidad hogareña -o la generosidad habitacional de los amigos- para la parte carnal del amar. El hotel, arido y generico, se muestra (y esto no siempre, cabe apuntar) un pelin deprimente: nada como la calidez del cuarto propio: nada como los brazos de nuestra otra mitad estrechandonos cuando nos rendimos al sueño despues del sudor. Pero lineas antes se aseguro que la cama de la casa cansa. Se buscan entonces opciones: la añorada playa, el rancho cuando salimos un grupo de amigo de fin de semana, el -de preferencia, pulcro- sanitario de algun establecimiento que no pensamos volver a visitar sin que antes transcurran varios años. Tambien, de vez en cuando, queremos sentirnos sometidos al mandato del matriarcado, y se busca que la dama sea la que ordene a donde acudir; aunque ellas en contadas ocasiones se dignan en ocuparse de tales asuntos (a excepcion de que haya un(a) tercero(a) esperando la decision). Barajeando posibilidades, y teniendo en cuenta un aniversario a la puerta, he venido haciendo censo de establecimientos: una vez mas, para celebrar -y porque siempre se recae. ¿A donde ir? Hotel Juan Diego. Interesante pieza de la industria turistica: peligrosamente cercano a la basilica, y con el plus de la recien canonizacion, suena tentador manchar sus sabanas. Aunque nunca sabe bien a bien en donde uno acabara. Consideremos que, despues de todo y por fortuna, el hastio es harto exclusivo de ciertos y nublados dias.

2005-06-16T16:52:00.000-07:00

Alguien me prometio -y por ende, me debe- la fotografia de su cuerpo desnudo. Y el que yo no cumpla mis promesas no significa que los demas desatiendan a las suyas (despues de todo, ¿a quien le gusta cargar con grilletes en la conciencia?). Y por lo demas, V. sabe muy bien que me reifero a ella y a nadie mas.

2005-06-16T16:35:00.000-07:00

Las tarde nubladas son propicias para el recuento de las promesas que hemos dejado sin cumplir; en mi caso, voy haciendo la lista y me doy cuenta de que las dejadas a un lado son mucho mas numerosas en comparacion con las realizadas: una u otra razon -las mas veces, deslindo responsabilidades sobre mi pobrisima fuerza de voluntad- me hicieron desistir. Timidez, de vez en cuando; tambien cabria destacar a la decidia. Todo se resume en que soy una persona de poco fiar. Recuerdo algunas de las ocasiones en que hice una promesa, lo que dije entonces y los gestos realizados para acompañar a las palabras. Mi promesa mas recurrente, creo, y la que mas me duele no cumplir, es aquella que reza: No te olvidare. Lo prometi, segun me gusta pensar, cuando formaba parte de la comitiva del sepelio de mi padre, dentro de unos inhospitos mausoleos. Hay los dias en que a mi padre, en mi memoria, se le borran los rasgos, la voz: hay dias en que de él no me acuerdo. ¿Olvidarlo? Si, duele. Otras personas se me han ido difuminando. ¿La promesa de ser un buen estudiante? Tambien la habre hecho; a su debido tiempo fue rota. Tantas palabras caidas en el vacio. Aunque no, en el vacio no: he ido edificando mi propia torre de babel, en la cual se hablan todas las palabras falsas -huecas- del mundo. Y en relacion a que son huecas, poco confiables para servir de cimiento, me queda esperar la hora en que se me derrumbe la torre. Ahora, alla afuera, llueve.

2005-06-16T16:34:00.000-07:00

Hay que dejarse arañar por la ciudad.

Apoyo

2005-06-13T12:47:00.000-07:00

El apoyo de este Oso en el concurso Miss Bloguita 2005 va para ese monumento femenino de la altiplanicie mexicana conocido como Pink Bell. Aqui un quemon de por que votar por ella (osea, vayan a verla, que no pude subir la imagen...):

http://www.miss-bloguita.com.mx/img/pink/extra2.jpg

Las llamadas perdidas

2005-06-13T12:21:00.000-07:00

¿Que es lo que nos impulsa a regresar las llamadas perdidas que, al revisar nuestros telefonos moviles, constatamos alguien realizo? No tanto, o por lo menos en mi caso, la responsabilidad que sentimos para con el que nos ha llamado: hay las veces, cuando veo quien es el que me llama, que prefiero apagar el celular antes que contestar; las mas, cuando es algo referente a la escuela, la secretaria de algun profesor que tal vez quiere avisarnos a los alumnos que no habra clase. Pero sucede que me desentiendo hoy y de vez en cuando del telefono movil, lo dejo tirado en la sala de la casa o en el estudio, y al recogerlo veo: 1 LLAMADA PERDIDA. Basta entonces pulsar un boton y se me revela quien llamo. Siempre regreso la llamada, y como dije antes, no es por un sentimiento de responsabilidad; es la palabra utilizada para calificar a esa llamada que no fue tomada: perdida. No "llamada truncada", o "llamada no conectada". Se le denomina llamada PERDIDA. Entonces, una crisis brota en mi conciencia. ¿Que culpa tiene esa llamada irrealizada de que yo no estuviera al pendiente de mi telefono? Ninguna, creo. ¿Porque dejarle perdida en el reino siliconado de la telefonia celular? Perdida, naufraga -dejada a la mitad-, frustrada. La razon de ser de toda llamada telefonica es comunicar: que una persona conteste al llamado de otra. Comunicar, aunque sea numero equivocado, aunque al segundo se cuelgue. Regresar una llamada perdida es darle a esa llamada una segunda oportunidad. Y una segunda oportunidad, a nadie (ni nada) se le niega. Me gusta pensar que hay las ocasiones en que cualquiera se encuentra perdido en esta "selva negra a mitad de la vida"; gratificante seria que algun dios, constatando en la pantalla de su telefono celular una frase: 1 PERSONA PERDIDA, se diera a la tarea de reconectarnos con nosotros mismos.

Del Cancionero de Fernando Pessoa, Pt. 2

2005-06-12T03:02:00.000-07:00

133, b

Justamente hoy se cumplen
treinta y siete años de que abjure:
de ti, presencia omnipresente,
ni un retrato en mi habitacion guarde.

Justamente hoy se cumplen
ya no se ni cuantos dias, desde que
visite por vez primera mi cafe.
Ahi uno se siente
(lejos de ti)
verdaderamente simple y libre.

Mañana, en compañia del doctor Reis, aqui, (a mi cafe),
cabizbajo y fumando y lento y con fiebre
vendre.

Del Cancionero de Fernando Pessoa, Pt. 1

2005-06-12T02:58:00.000-07:00

85

Tengo un librito en donde escribo
cuando me olvido de ti.
Es un libro de pastas negras
en donde aún nada escribí.

2005-06-12T02:46:00.000-07:00

Acostumbro teclear para este bestiario escuchando musica (quiza por eso todo me sale patas pa' arriba); hoy tecleo y escucho a Yann Tiersen: la rebelion de los acordes dulces. Una fotografia topada en la red: el cabello a la mita' del rostro, cual mascada, hace pensar en las bellezas naturales de Aguascalientes: cascadas negras y lacias levantando un ruidero de agua contra agua. Ya es tarde: ni modo de caer a estas horas en la tentacion. Pero de todas formas es una lastima que Tiersen no toque campanitas rosas en ninguna de sus canciones.

2005-06-12T02:33:00.000-07:00

Reprobe la materia de redaccion (y hablando con justicia, ni como echarle la culpa al profesor... en verdad me merecia ese cinco mas que ningun otro). Sea como fuere, este hecho me ha venido diciendo desde mediados de semana: marcare un antes y un despues en ti. Para mal, seguramente. Aunque uno nunca sabe...

Elogio a una mujer de menudo cuerpo exquisito, cuatro

2005-06-12T00:56:00.000-07:00

Mi hijo hace semanas que subio al cielo. Me dijo, Madre, mi mujer me ha pedido que le baje un monton de estrellas, y como su palabra es orden estricta para mi, esta noche me voy. Echo su mochila a la espalda, hizo No a todas mis suplicas y a las de sus hermanos. Se fue y antes de comenzar a subir se despidio con la mano de nosotros. Le escuchamos gritar, ¡fijense bien alla, en el cielo! ¡Alla esta ella! Pero ella, su mujer, se habia quedado en casa. Ni siquiera, de tanto coraje que le teniamos por haberlo mandado a nuestro muchacho a cumplir esa tonta tarea, la fuimos a visitar. Los vecinos nos dijeron que ni salia; se le iba el tiempo en tocar su musica en su pianito viejo. Y mi hijo sin regresar. ¡Por supuesto que me angustiaba! Arriba alla, solo y a lo mejor con hambre o con sed; todo por un capricho. Eso lo pensabamos entonces; hoy ya no. No sabemos todavia bien a bien porque subio al cielo, pero ya no importa tanto, la verdad. Una noche, mi hija la mas chiquita entro corriendo a la casa. Dijo, no necesariamente a mi, ¡Alla arriba esta Fernanda! ¿Donde?, le preguntamos, ¡En el cielo!, y se le iba la respiracion de la impresion. La noche era tan negra que espesaba la vista; pero era cierto: ahi estaba mi nuera, dibujada con brillos su silueta -que todos en el pueblo, para que negarlo, le envidian- contra la noche. Sus nalgas eran lo que mas resaltaba. Si hasta me dije a mi misma, ¡Esto es una broma que nos juegan los ojos! Pero todos lo veian, aunque se restregaran los parpados, ahi estaba: todos lo veian. A la noche siguiente, que quisimos ver si Fernanda seguia en el cielo, ya no habia nada. El piano, dicen los vecinos, esa noche y la anterior, sonaba quedito, pero sonaba. La mañana del dia de hoy regreso mi hijo de su viaje. Y nosotros que lo pensabamos no volver a ver. Regresaba contento, hasta eso, y como no. Me decia, Madre, ¡he cumplido!, ¡lo hice! Costaba trabajo no creerle que lo habia logrado. Bajar estrellas del cielo. Mi hijo apretaba con fuerza algo en ambas manos: tanto asi, que ni para abrazarnos habia tenido a bien destensar sus puños. ¿Quieren ver que lo hice?, nos pregunto. Le dijimos, Pues si. Él junto ambos puños, y abrio las manos para arriba, y manque era de dia lo podimos ver: sus palmas rebosaban de Fernanda. Tanta y tan brillosa que trabajo costaba no tocar. Sus manos de mi hijo rebosaban de Fernanda, y por eso estaba contento. Se despidio de nosotros. Los puños los llevaba otra vez apretados cuando se encaminaba para su casa, llevandole lo que le habia encargado a su mujer.

2005-06-12T00:46:00.000-07:00

Los ultimos dias he intentado afilar mi oido: a mitad de mañana desearia tener orejas de gato: al morir la tarde no quiero que ningun otro sonido se interponga entre mi timpano y la traccion de una motocicleta. Y sin embargo, el motor es de otros pero nunca del vehiculo que vanamente espero. Ya va una semana de retraso. El correo es traicionero. El cartero no ha traido consigo el paquete que yo espero. Su motocicleta: mi oido la busca a la redonda. Cuando llega no llega, o no, por lo menos, no como yo quisiera que llegara. Dias como hoy prefiero pensar que el paquete me lo mandaron de Peru via una graciosa y lanuda llama.

2005-06-12T00:35:00.000-07:00

¿Y que haremos cuando una punzanda en el corazon nos vaticine el pronto olvido de nosotros para los otros?

Pensaremos entonces elaborar, con cariño y dedicacion, pequeños y simpaticos -y si se puede, una pizca de desconcertantes- barquitos de papel; los botaremos al agua sin mayor celebracion que la nuestro trabajo satisfaciendonos; quedara confiar en que alguien, algun dia, rescatara nuestro pedazo de hoja de la mar, y tan siquiera le dedicara unos minutos de curiosidad. Habremos vencido asi, aunque de manera pasajera (toda victoria es fugaz), al nadieseacuerdadeti.

2005-06-12T00:29:00.000-07:00

La muerte, la diminuta, amor, te la veo cabalgar por entre tus ojos, y empuña una guadaña dibujada con violento rimel violeta.

2005-06-12T00:25:00.000-07:00

A los arboles los despeina con agresivas caricias el viento.

2005-06-12T00:15:00.000-07:00

(Atentamente:

se solicitan voluntarios para participar en un performance a realizarse el 18 de junio en el Circo Volador. Yo no organizo el montaje, pero si una persona para mi muy querida: si le pueden echar una mano, las gracias seran abundantes.

Aventados apuntarse aqui en el tag o en mi correo.)

2005-06-06T13:54:00.000-07:00

Se quiebran las costillas: me nace un arbusto de fuego del pecho cada vez que te veo...

2005-06-06T13:50:00.000-07:00

...papitas hervidas con sal de ajo... ¡hora de comer!

2005-06-06T13:45:00.000-07:00

Escamas que flotan en el ambiente: ¿como no querer acariciar a una sirena de la talla de Iraida Noriega?

2005-06-06T12:53:00.000-07:00

La elaboracion de un bestiario siempre ha representado la esquematizacion de un punto de vista personal con respecto al mundo: el ansia de clasificar lo visto una y otra vez, apuntandolo siempre subjetivamente y con el deseo de poderlo pasar como documento "cientifico", sea lo que sea que esto signifique. En el medioevo, un bestiario estaba obligado a cumplir ciertos requisitos para poder llamarse asi, entre los cuales el no menos importante consistia en citar con frecuencia autoridades, ya fueran estas clasicas -escasas-, escolasticas o teologicas, para dar fe de la informacion recolectada. Pero las autoridades no significaban en ningun momento que la vision dada por el autor del bestiario no fuera personal, ya que se torcia lo dicho por los antiguos en beneficio propio. Creer, entonces, en lo que nos informa un bestiario -puesto que las bases dadas por los medioevales fueron respetadas hasta bien entrado el siglo XX- es asunto a todas luces de necios: lo mismo equivaldria creer en la existencia de sirenas o la ballena de Jonas. Un bestiario es una coleccion de temores personales: lo que el autor temia, como representaba sus miedos en animales fabulosos: puede que por ello prosperan tanto, en tiempos libres de sicoanalistas; tambien puede que por tal razon los autores buscaran desesperadamente el reconocimiento de la rama cientifica: para tapar los motivos personales que les habian llevado a crear un bestiario. Sera cuestion de pocos dias que revise uno, en donde se hablaba de un celacanto a todas luces fabuloso, capaz de devorar navios enteros, prefiriendo la bestia marina los cargados con especias: el grabado que acompañaba a la entrada escrita representaba simplemente un chorro de agua entre las olas del -supongo- mar. Ahora me imagino a un pez capaz de devorar a todo el mundo, que seria lo mismo a devorarse a si mismo (una imagen que le hubiera encantado a los tempranos cristianos), para despues de algunos eones rejurgitar lo devorado: y creo entonces comprender el temor tradicional de los orientales por el maremoto.

2005-06-06T12:39:00.000-07:00

Los dias nos azotan con sol y poca lluvia en la facultad; en la facultad, ultimos dias de ajetreo -que siempre seran lo peores-; peor es saberse uno tan cerquita de la Tarahumara y ni poder ir a echarse tan siquiera una copita; copita en las vacaciones, una cada dia hasta corroborar con todas las de la ley que, tal como lo asegura el Kusturica, la vida es un milagro... milagro juntar lana para viaje de verano (otro, jeje) a la playa; playa blanca y paradisiaca, casi tan gozable como el reposar en los brazos de la del sur, la de la ele; el que raje a viajar en verano a Oaxaca, bueno, ya luego hablaremos al respecto.

2005-06-06T12:32:00.000-07:00

Alguien -que estoy seguro, no fue ni la señorita Ada ni la Vakita-, alguna vez me habra dicho que la cumbia andina es la pura vida; yo, incredulo, me mantuve todavia durante meses con distancia de esa musica, hasta hoy, que veo cuan sabias fueron las palabras de quien me recomendo escuchar a los Askis. Hoy soy un adicto a la kena y al tuntun tuntun... ¡Un saludo al sur de la cumbia, con amor!

2005-06-06T12:20:00.000-07:00

¡¡Musica, maestro!!

...cuando le dije si queria bailar conmigo, se puso a hablar de Jung, de Freud y de Lacan; mi dios sin gracia le causaba mucha gracia, me dijo al girar la cumbiera intelectual, me dijo al girar...

...estudiaba una carrera poco conocida: algo que ver con letra y filosofia, era linda y hechicera su contoneada, y sus ojos de lince me atravezaban; cuando intente arrimarle mi brazo se puso a hablar de Miller, de Lenin y Picasso, y si yo osaba intentar robarle un beso, se ponia a leer de Neruda unos versos... me hizo mucho mal la cumbiera intelectual..

... no la puedo olvidar...

... esa cumbiera intelecual...

... yo no quiero que piense tanto...

... la cumbiera intelectual...

(de Kevin Johansen)

2005-06-06T12:16:00.000-07:00

Y si hubo quien se declarase melibeo, yo me declaro abierta y fervorosamente fernando, porque tu, mi niña, eres toda mi religion...

2005-06-06T12:02:00.000-07:00

Pues si, lo has descubierto: cuando nadie me ve, bailo, lo cual significa dos cosas: que bailo siempre en mi cuarto, y que bailo muy mal (ya te imaginaras, entonces, porque no me gusta que me vean bailar). Me viste bailar, lo que tampoco me preocupa demasiado, pero me inquieta que me vieras bailar una cancion de Lucero, la de Cuentame (claro que tu la conoces, aunque tambien, como muchos de nosotros, niegas haberla en tu vida escuchado). ¿Porque tanto drama con este asunto? Porque cuando tu y yo nos dediquemos la proxima vez a criticar la carrera musical de Lucerito -cuya cima indiscutible es la version tan rica que ella grabo de El cable-, ¿con que cara voy a decir que Lucero canta malmalmal si yo mismo bailo sus canciones? Pido, en todo caso, que no se me sea demasiado cruel el veredicto dictado: el ritmo es el ritmo, y la cancion es tan, pero taaaan pegajosa:

Cuentame, ¿quien hay en tu cabeza?
Ven y cuentame, ¿quien en tu corazon?
Cucucuentame las pecas de la espalda*
No te acerques mas, ten calma,
¡que me caigo de la hamaca!

Cuentame, ¿quien hay en tu cabeza?
Ven y cuentame, ¿quien en tu corazon?
Cucucuentame lo que te de la gana
Estoy tan enamorada
¡que no me entero de nada!

Shushushu, shushushu...

*y yo elegiria contarte las de otra parte de tu cuerpo

¿Verdad que tu tambien la bailas resguardada en la intimidad de tu cuarto, amor? Que hacer, que hacer, que hacer.

2005-06-06T11:44:00.000-07:00

El mandarin languidece de fiebre tumbado en su lecho de jade y seda blanca; los cortesanos que le rodean llevan tambien vestido blancos, puesto que va siendo hora de luto: al hijo de los dioses le quedan pocas horas en la tierra antes de regresar con sus padres a las nubes. El incienso asfixia. El gobernante del imperio amarillo dio, antes de caer por completo postrado en cama, la orden de ejecutar de inmediato a quien diera la menor muestra desasosiego ante la noticia de la agonia del mandarin: al enemigo no hay que darle el gusto de ver que sus maquinaciones, ademas de efectivas, causan dolor. El mandarin languidece de fiebre, y se sabe asesinado por la pluma de un novelista portugues de pacotilla; se sabe asesinado a la distancia, desde un pais remoto; meticulosamente asesinado, pagina a pagina, linea a linea, sus ultimas horas cronicadas en papel. Y lo que en verdad indigna al mandarin casi muerto, mas alla de nada poder hacer para contrarestar el cobarde atentado a su persona, es que el asesino que el destino le dio en suerte no es digno ni siquiera de un poco de renombre en su tierra natal, el lejano Portugal. Muerto por mano lacaya, murmura el mandarin, y le quedan un par de suspiros mas en el cuerpo. El novelista portugues, por su parte, se extraña: hasta sus creaciones, a las que tantas noches de desvelo dedica, aun ellas le guardan poco aprecio y respeto.

2005-06-01T23:15:00.000-07:00

Y si cierto es: por ti soy intocable, y no cabe otra explicacion: despues de sentir tu mano sobre mi, el roce de otro tacto se me antoja insoportable...

2005-06-01T13:37:00.000-07:00

- ¿Y porque me miras asi?

- (Porque la quiero mucho...)

2005-06-01T13:17:00.000-07:00

A dios no le gusta redondear cifras -tan seguro esta de que su creacion es perfecta. Si de pronto, durante las cuentas, digamos durante una division, le sobran fracciones, a estas las deja por un lado y se queda con los numeros enteros. Sucede que las fracciones, aunque Dios haga la vista ciega, siguen ahi aunque bajo las piedras, y pueden llegar a brotar y entonces se les bautiza con nombres estrafalarios como lo son Gangotena o Supervielle. Las fracciones sufren, porque no tienen un lugar determinado en la ecuacion divina: dialogan con la oscuridad -que es ahi donde muchos piensan que habita Dios- y dejan registro de su no-existencia en paginas de papel. Enseñan a soportar el peso de la sombra, de la libertad, de no tener un esquema preconsebido bajo el cual regir la vida: y es por tanto que se les admira, se les lee, y hasta se les llega a querer tanto.

2005-06-01T12:50:00.000-07:00

He soñado con un libro; que a cada vez que se le abra hable de distintos paisajes, diversos ambitos y en infinidad de lenguas. Si una vez se le lee, es libro de caballerias escrito en provenzal; a la siguiente ocasion se disfrutaria un tratado de apicultura; otra vez, y que sea la poesia completa de Guillermo de Aquitania. Un solo libro para toda la vida. Un libro que sea como la piel de nuestra pareja: siempre sorprendente, mutable, acariciada cada dia por primera vez. De mi sueño no recuerdo bien lo que ocurrio con el prodigioso libro: ahora que me creo despierto, pienso que un tomo asi debiera de lucir una bella cubierta: y hablando de pieles, utilizar la mia, no importa que sea todo menos hermosa, para forrarlo: que el libro y yo seamos dos hecho uno.

2005-05-19T23:42:00.000-07:00

El dia fue pesado en la escuela, lo cual tampoco es decir excento de chispazos de felicidad; sea cmo fuere, un buen regaderazo me caeria muy bien...

2005-05-19T23:37:00.000-07:00

Espero que lo que tengo de pendejo, hablador y apocado lo tenga tambien de terco y obstinado, porque para la letra hace falte testarudez: nunca hay un primero ni segundo intento: hay literatura, solamente, a partir del decimo borrador...

2005-05-19T23:33:00.000-07:00

Nunca ha dejado de asombrarme nuestra irresponsabilidad. Un niño o una niña pasa una decada de cinco horas diarias ante el piano antes de atreverse a dar un concierto para los amigos de su familia. Nosotros hacemos un primer intento y nos empeñamos en que nos publiquen, nos elogien y de ser posible hasta que nos paguen.

- J. E. Pacheco, en prologo al cuento "Gunther Stapenhorst" de J. J. Arreola

2005-05-19T10:19:00.000-07:00

En el campo de concentracion de Djelfa llueve, desde hace dias no sale sol y las nubes se han ido aglomerando sobre las cabezas de los internos; afuera del campo, pasos despues de la reja que separa a los refugiados de los que mantienen todavia una fragil libertad, es de dia, y aunque llueve, afuera el sol se siente levemente y adentro del campo la grisura oprime. El ambiente del campo es de lenta putrefaccion, como un cadaver de caballo tirado en arena de desierto y acompañado por el vuelo de constantes moscas; entre los internos, casi todos cabizbajos y rumiando en baja voz su particular mala suerte, hay desde madres con hijo en pecho hasta pintores -no precisamente de brocha gorda- y alguno que otro combatiente que lograra escapar de una Barcelona en llamas; ademas de que no todo interno del campo de concentracion es español: alemanes, italianos, britanicos, algun peruano perdido en la refriega extranjera. Alguien, un tal señor Aub, llega hasta el campo de concentracion: requiere informes, y aunque lo hacen esperar, al final un guardia se acerca a la entrada del campo llevando del brazo a un barbudo claramente desnutrido: el guardia y el señor Aub parlamentan casi durante media hora: el barbudo los ve negociar: hacen señas numericas, se prenden y animan, discuten el precio de la mercancia: llegan a un precio justo para las ambas partes: el señor Aub sigilosamente le pasa al guardia un fajo de tan escasos en epoca de guerra francos: se abre la puerta del campo de concentracion de par el par y avientan con brusquedad al barbudo para afuera: el señor Aub lo ayuda a levantarse del lodo: sabe la necesidad de cerciorarse de que la mercancia comprada es la adecuada: le pregunta el señor Aub al barbudo en su raquitico aleman, ¿Y que hacias antes de caer aqui?, el otro responde, Escribia. Bien, bien, murmura el señor Aub. Tengo una propuesta para ti, y mientras ambos hombres caminan lejos del campo de concentracion el barbudo va pensando que luego de meses encerrado entre rejas un par de dias de viaje dentro de una caja de madera no suena como una tan mala idea.

2005-05-19T10:05:00.000-07:00

El escritor sin imaginacion es un oximoron que puede empuñar una pluma.

2005-05-18T13:49:00.000-07:00

Me parece mas que justo y bien que probablemente el primer poeta -en importancia, y que me perdonen San Cesar Vallejo y mi amado Moro- del Peru escogiera como nom de guerre el de Martin Adan, puesto que su buen linaje no solo lo demuestran sus versos sino tambien el apellido que para si escogio. Dicese su leyenda (¿y que poeta peruano no tiene una?) lo poco que le importo a Martin Adan publicar su obra; se mencionan las sucesivas etapas de creacion/destruccion que sufrio su gran poema "Aloysius Acker", hasta llegar a nosotros solo fragmentado, una sombra de lo que pudo ser.

POESÍA, MANO VACÍA

Poesía, mano vacía...
Poesía, mano empuñada
Por furor para con su nada
Ante atroz tesoro del día...

Poesía, la casa umbría
La defuera de mi pisada...
Poesía la aún no hallada
Casa que asaz busco en la mía...

Poesía se está defuera:
Poesía es una quimera...
¡A la vez a la voz y al dios!...

Poesía, no dice nada:
Poesía se está, callada,
escuchando su propia voz.

Y yo, una vez mas buscando rastros de voces alejadas y otrora frescas, hoy un tanto polvientas...

2005-05-18T13:32:00.000-07:00

De las conchas que afanosamente recogi en la playa, mi consentida es una pintada con dos colores: bermellon y regio purpura, combinados ambos en remolino de resplandeciente concha nacar; esa concha me gustaria colgarmela del cuello, para llevar a todas partes conmigo un minimo cachito de mar, pero me temo que es demasiado grande para mis pudores accesoriles. Entonces, me contento con portar en el pecho una linda y pequeña caracolita anaranjada, medio rota pero con arena todavia en su interior...

2005-05-18T13:19:00.000-07:00

Soldado no hay que no vaya a la guerra llevando consigo tan siquiera una tableta de humilde chocolate, para calmar el hambre y el ansia de saberse plenamente en manos de un obsceno azar...

Elogio a una mujer de menudo cuerpo exquisito, tres

2005-05-17T11:32:00.000-07:00

Convocados fueron todos los monos de la selva a una emergente reunion: llegaron los animales saltando de rama en rama, salvando caer en el hocico de fieras hambrientas, corriendo sobre la mutable superficie marron selvatica, urgidos en acudir al llamado de su rey. Se reunieron en el punto dictando ancestralmente como de encuentro, uno a uno aumentando el barullo natural de la selva con sus chillidos de incertidumbre y sus pequeñas riñas amistosas; algunos aprovecharon el tiempo muerto pidiendole a su vecino que le espulgara el pelaje. Pasado un considerable tiempo, al medio del conclave salto una sombra que, una vez siendo el centro de atencion, alzo la mano y exigio a la concurrencia silencio. Esa sombra era el orgulloso y antaño magnanimoHannuman, gobernante por derecho divino de todos los monos del mundo: en su mano izquierda sostenia sus baculo milagroso, aquel que puede extenderse kilometros y kilometros de ambos extremos; en la cabeza, la tiara de poder, concedida al gobernante por mano expresa del siempre bien adorado y temido Krishna; su pecho adornado con chaleco de finisima seda purpura; su cola luciendo anillo tras anillo de oro. Hannuman se dirigio a sus subditos, no sin antes darle un vistazo a la reunion cerciorandose que ninguno de los monos del mundo hubiera hecho oido sordo a su llamado, y asi hablo el rey:

Hijos mios, el regalo que los dioses tuvieron la gracia de concederme (aqui los monos chillaron y saltaron tan extasiado por las palabras de amor que su gobernante les dedicaba, que en toda la selva hasta las mas presuntuosas aves callaron al no poder competir su canto con la voz del chango), bien sabido y envidiado por otros, los que caminan erguidos, es el tesoro que con esfuerzo he ido recolectando: piedra a piedra, lamina de metal tras lamina de metal. Eso ustedes, mis hijos, lo conocen bien: la envidia de los otros, su ambiciosa perfidia, que ante nada se detiene. Muchos me llaman ladron, pero yo le pregunto a esas hipocritas bocas que me calumnian: ¿que tan culpable resulta aquel que reclama lo propio de manos ajenas? Porque las joyas que los erguidos portan, sus carrozas de metal dorado: ¿de donde ha salido todo eso? ¡De nuestras tierras! ¡Los erguidos lo tomaron sin nuestro consentimiento! Yo, humildemente, me he dedicado a recuperar lo nuestro, ¡y que el justo Krishna castigue a los que mienten, ellos o nosotros! Pero la traicion, hijos de mi sangre, ha llegado demasiado lejos: la mañana de hoy, al despertarme y revisar mi tesoro -nuestro tesoro- cai en cuenta de que la pieza mas bella, la pulida con mas esmero, la que relumbra aun cuando en el cielo es de noche, la que sirvio alguna vez para adornar la frente de la inconsebiblemente hermosa Arvanitaki, la que hacia las delicias y orgullo de nuestra raza, fue robada por mano negra y maldita. ¡El rubi de fuego ya no esta entre nosotros! Pido ahora que exijamos retribucion: pido ahora, mis hijos, que cada uno de ustedes empuñe la pica, el inmisericorde sable, la red de caza, y vaya a allende el mar -que es a donde, segun me informan mis espias, fue llevada nuestra joya- a recuperar lo que sin ninguna duda nos pertenece. ¡Gloria a quien me traiga la cabeza del canalla que robo el rubi de fuego!

Los tambores de batalla entonces retumbaron con tal estruendo que todas las aves de la selva huyeron despavoridas, lejos de esa guerra en orquestacion.

Una de aquellas aves en fuga, un gracioso periquillo valiente, ha llegado a nuestra ventana junto con el alba: sentado al borde de la cama, escuche su noticia; le agradeci de corazon su buena intencion y lo recompense con una caricia en su noble pico. Despues me pare de la cama, cuidando el no despertar a mi señora de su bendito sueño, y mientras buscaba en el cuarto contiguo al de nuestra habitacion mis armas -arco, espada y lanza- rearme dentro de mi cabeza el rompecabezas: ya no me sorprendia tanto el que la cadera de mi amada fuera un sol bajo las sabanas, ni que al tocarla mi mano sintiera tocar carbones al rojo blanco. Pienso en el porque de la envidia que las caderas de mi señora despiertan infaliblemente en los ojos femeninos de otras, y creo que tiene sentido: tambien tiene sentido el que en ninguna otra parte de la anatomia de mi ama me pierda mas tiempo que en sus caderas, religiosamente besandolas durante noches enteras. La cadera mi amada es el rubi que Hannuman reclama como robado. Si ella toda, mi señora, es un collar digno del cuello de una diosa, y su cadera la joya mas exquisita inclustada en dicho collar, ella decidio quedarse conmigo: un dia llego a mi vida y desde entonces puedo decir que soy feliz. Que vengan todos los monos del mundo: aqui los espero, sentado al borde de la cama en la que mi señora duerme, recargado mi menton en la empuñadora de mi vertical espada. Antes fui cobarde: hoy podria soportar mil cortes en mi carne con tal de defender la felicidad de saberla a ella recostada, perezosa, a mi lado cada mañana.

2005-05-17T01:31:00.000-07:00

Para eso se invento el ron: para que nos lo chupararamos, ¿o que acaso no? Y si es Caña Brava, pues mucho mejor.

2005-05-17T01:15:00.000-07:00

Al bañarse en esta fuenta bienhechora
quedan la carne y los huesos perfumados.

-Tomado de la Coleccion de los sellos del sur

2005-05-17T01:10:00.000-07:00

La gente vive diciendo / que yo bebo mucho ron, / y que el ron y las mujeres / van a ser mi perdicion... Y yo le digo a la gente / que solo gozo mi vida: / que me gustan las mujeres / y me gusta la bebida...

2005-05-17T00:24:00.000-07:00

El ojo desde arriba te observa, recorriendo cada resquicio de tu vida con su triangular e intransigente pupila. El ojo que desde arriba te observa de tan negro parece muerto, pero no por ello cesa en su objetivo: examinarte, sopesarte, descifrarte: dia a dia, juez implacable, y tu que hasta hoy no dabas cuenta de su existencia. El ojo que desde arriba te observa te observa a ti y a nadie mas que a ti: los otros tienen sus particulares ojos vigias que los observan, mas este que tienes muchos kilometros encima de tu cabeza es plenamente tuyo, te pertenece, es tu ojo proyectado en el cielo. El ojo que desde arriba tu observa es el tuyo: al mirar hacia arriba es como si miraras un espejo: te observas observandote a ti mismo. El ojo desde arriba te observa: es negra su pupila y lo que encuentra al observarte es negro adentro de tu pecho: ¿sientes como tu presuntuosa negrura se te remueve al darte cuenta de que la obscuridad te observa? El ojo, un ojo, desde arriba te observa, y ese ojo, ademas de ser el tuyo es la noche infestada de otros tintineantes ojos: la noche te observa. El ojo que desde arriba te observa es tu ojo, y te desprecia: su pupila es negra pero alrededor hay blanco y blanco y blanco: la obscuridad acechada por la luz: la noche, la hedonica noche, tarde o temprano termina. Un ojo desde arriba te observa: teme a la blancura, te dices a ti mismo, que hundido en la noche no reconoces todavia lo que significa el dolor. Cuidate de cuando el ojo que desde arriba te observa decida iluminarte de pies a cabeza: dicese que no hay peor ceguera que aquella de quien alguna pudo ver y no quiso ver, y ahora, hecha la luz, lo ve todo blanco, blanco, punzantemente blanco...

2005-05-16T23:44:00.000-07:00

Prieto, que te quiero prieto,
lamido por el sol,
orgulloso de la tierra en tu piel,
viendo caer en tus papeles
palabras del cielo
y soñando con masculinos amores
que dejaste en San Luis Potosi.

2005-05-16T23:22:00.000-07:00

Pienso en lo que antes, cuando regenteaba mi antigua "otra" cueva, me importaban las visitas que la pagina recibiera. En mi actual hogar, aunque todos son bien recibidos, creo recibir muchas menos lecturas que las de mi antaño lugar: ahora me anuncio poco en otros hogares, aunque ahi estoy, atentamente recolectando palabras ajenas, y el tag board felizmente me sirve para recibir y mandar saludos, y ya. Al contador de visitas no se le extraña. Me mantego a linea de saber quienes llegan aqui, mas imagino que la ilustre Ada, el entrañable maestro Memo, la siempre fiel Mary Carmen, la mujer que sueña con demonios, la dulce y sureña Shered, probablemente el recien estrenado en estos lares Pedrinho, se dan sus vueltas por aca. Me gustaria pensar que la bella L. tambien es una asidua lectura de este bestiario, aunque lo reconozco muy improbable. Tambien la miss Vaquita viene seguido a recalar por estos lares, presumiendo de paso su inaccesible pechonalidad. Siento para con ellos como si, pueril aunque alegremente, dejara descuidado mi cuaderno que hace las veces de diario intimo al alcance de sus manos, para que lo leyeran a escondidas y supieran lo poco que pienso y registro con letras. Si tu, hipotetico lector, eres nuevo visitante de este bestiario, sientete con la plena libertad de abrir el cuaderno en la pagina que gustes: ojala sean mis palabras las que a ti te gustan leer.

2005-05-16T23:04:00.000-07:00

Saberte a mitad del huracan, con todo a tu alrededor revuelto y volando y destrozado; aun asi, de rodillas levantar el rostro y con firmeza sonreir: por mas que la naturaleza truene, tarde o temprano sus embates cesaran: que la tranquilidad, cuando llegue, te sorprenda en pleno estado de agradecimiento y contemplacion.

2005-05-16T22:23:00.000-07:00

Con lo unico que contamos para poder aspirar a conocer fisiologicamente un poco a Pablo Palacio, porque de su amputada mente bastante nos cuenta su obra narrativa, es un brusco retrato elaborado a tinta por un tal y casi generico C. Rodriguez. Dicho retrato lo tengo aqui, a mi lado, impreso en una de las paginas que abren el volumen de Obras Completas de Palacio: con un peinado a la James Dean, nulo ceño y una sonrisa de orangutan, por su retrato podriamos pensar en Pablo como una persona normal y corriente, una de esas cualquiera con la que uno se topa a cada dia en la calle; pero algo hay en ese retrato, algo que la tinta supo capturar muy bien, opacado ese algo dentro de esos negros ojos y que nos habla claro: dice sobre la normalidad mas alla de lo normal que representa siempre un claro rasgo de beatifica locura, ese algo, ese algo que Pablo Palacio tenia.

2005-05-15T23:21:00.000-07:00

A nosotros no nos tocaron esos tiempos, pero muchos profesores se regodean contando de cuando los miticos cuadernillos de Material de lectura publicados por la UNAM se conseguian a un peso, cualquier titulo -y aseguran que todos los titulos estaban disponibles-, afuera de la facultad. Consegui hace un par de dias el correspondiente a la poesia del injustamente poco mencionado Gangotena, y fui feliz: que treinta paginas menos blancas que amarillas puedan deparar felicidad a quien da con ellas me hace pensar en algo fabuloso, y por ende, milagroso. Real maravilloso.

2005-05-15T23:20:00.000-07:00

Suéltame, que me reduzco y grito. Ciégame, que me abarco y comprendo.

- José Lezama Lima

2005-05-15T23:16:00.000-07:00

... regresados de Santiago el pueblo recibio a los peregrinos con adormilados repiqueteos de campana. Ellos eran menos de los que habian partido meses antes; echaron a suerte quien de todos cargaria con la tarea de darle el pesame a la familia de los caidos durante el peregrinar...

2005-05-15T23:11:00.000-07:00

Cuando un musico, sirviendose de una musica ajena a la nuestra y un lenguaje encriptado -extranjero- pone a bailar a la concurrencia, no merece muestra menor de gratitud por parte del publico que una larga ovacion de pie. Puede decirse que Teophilo regresara satisfecho a su parisiense Cabo Verde particular.

Por cierto, a los que vivimos en el DF: ¿ya fueron al Ollin Kan?

Elogio a una mujer de menudo cuerpo exquisito, dos

2005-05-15T23:07:00.000-07:00

He buscado hoy en cada rostro con el que me he topado tu rostro, señora mia, y no lo encontre. ¡Quien tuviera tus encendidos labios, tus metalurgicas mejillas, tus frescos ojos! Nadie los tiene. Fuiste elaborada con oro, y el creador gasto todo el aureo material en ti. Eres, mi ama, tan dolorosamente unica...

2005-05-15T22:59:00.000-07:00

Me gusta esta noche pensar que la semana empieza desinflada; pero no, en verdad el que se ha quedado sin aire soy yo. Los dias por venir se antojan como los de la semana pasada, y la antepasada, y asi hasta hace mucho: simples dias. Mis pendientes y minimos agobios son los que me hacen ver a la semana como un fardo: para otros, quizas y ojala, deparara no previstas felicidades, de las cuales, creo yo, tampoco estare excento (o eso espero). La semana, entonces, la imagino a mis espaldas y pesada: la experiencia -muy poca, en mi caso- me ha enseñado que dentro de los fardos pueden esconderse rubies y zafiros: yo me conformo con llegar al viernes, abrir el saco que dias antes cargue y encontrarme con las manos rebosantes de dorado y fresco trigo.

Elogio a una mujer de menudo cuerpo exquisito, uno

2005-05-11T23:11:00.000-07:00

No hay quien encuentre leche mas dulce que aquella que fluye de pequeña y bien formada anfora; seguro es que la Sulamita de Salomon portaba unos pechos tan envidiables como los de mi señora.

2005-05-11T22:55:00.000-07:00

De niño se me aseguro con insistencia que el comerme el migajon del pan desembocaria en el cultivo de lombrices dentro de mi panza, lo cual provoco en mi un terror infantil y un muy culposo placer que me venian por igual en el momento de perforar un bolillo buscando el esponjoso interior. Ahora, hoy, me importa menos lo que me crezca en el esofago, pues otras advertencias han entrado a mi vida: haran varias clases que un profesores nos advirtio a los alumnos: fumar con frecuencia, -cosa que ya todos sabiamos-, desgastara a la corta sus pulmones; aunque, dijo, Si ustedes al leer, por ejemplo, a Jorge Manrique, sienten la necesidad avasallante de fumarse un cigarro, haganlo; se daran cuenta que al igual que despues del amor una fumada es tremendamente reconfortante, fumar a la hora de la lectura es un placer de reyes, de ninguna manera objetable. Me pregunto entonces si es viable que el tabaco haga proliferar gusanos mas abajo de mi traquea.

2005-05-11T22:49:00.000-07:00

Baudelaire visto por C. Moro:

Bello pajaro del aire

2005-05-11T22:39:00.000-07:00

Puedo decir de la pelicula La casa de los cuchillos voladores que me parecio muy rara, y lo digo como un elogio; yo me afiguraba que los chinos podian llegar a ser melosos, pero, ¿hasta tal extremo de demostrar el amor a cuchilladas?

2005-05-11T22:30:00.000-07:00

A mi parecer, el hecho de que C. Moro, un peruano, escribiera el grueso de su obra en lengua francesa cuenta tan solo como una exquisita anomalia mas en el ya de por si languido y escurridizo curriculum de ese poeta.

2005-05-10T12:22:00.000-07:00

Por lo general se piensa que la labor del poeta representa un desenfreno sentimental vertido en una hoja de satinado papel, lo cual, creo yo, no es del todo exacto: los que no somos poetas, ni nada, gozamos de la enorme libertad de a diestra y siniestra soltar gargajos de tinta y desgarrarnos con lo que a cada dia nos acontece; pero un poeta maduro es mas bien un catalizador de sentimientos: los deja añejar en la barrica interior, los curte y con precision quirurgica los traduce en palabras, y estas a su tiempo iran siendo acomodadas en versos y estrofas para lucir mejor. Uno se puede dar la libertad de dejar galopar el sentimiento en la piel; el poeta, que siente igual que nosotros o hasta mas agudo, me imagino, almacena el nervio despierto en la alacena de su aliento poetico: ya despues, una vez marinado lo que siente, lo dejara escapar. Yo me dedicare a mencionar temas y temas y temas intracendentes aqui y alla, ¿de que otra me queda? Me he ido dando cuenta que el palpitar cardiaco de un poeta debe de ser meticuloso y bien medido...

2005-05-10T12:02:00.000-07:00

En su Breviario del Caos, Alberto Caraco menciona la similitud que guardan entre si el corazon del hombre y "el mar profundo y tenebroso", y lo hace sin mostrar para el lector la menor concesion. Que decir, señor Caraco: al igual que la luna, la mar -que ambas cosas , mejor dicho, son una misma- tiene una bella y cautivadora faceta de colmillos largos y ceño fruncido; que nuestro corazon sea casi siempre un amasijo de nervios y contradicciones, me afiguro, no es suficiente razon para tener el poco tacto de compararlo con la inmensidad abismal del mar...

2005-05-10T02:08:00.000-07:00

Lo de los apellidos y sus polemicas me viene de haber convivido un par de dias con una persona que se ufanaba y presumia de pertenecer al violento clan de los Madrazo; privilegio ese muy dudoso, sino mas bien carga y hasta culpa extemporanea y compartida, opino yo.

2005-05-10T01:58:00.000-07:00

Ahora lo recuerdo:

Por la parte materna de mi familia, mucho se han ufanado de tener parientes que portan orgullosamente el apellido "Villa" por arriba y abajo de todo michoacan; ese apellido, claro, a muchos de la familia les remite automaticamente a un parentesco con el mitico Pancho Villa, terror de los corrales de Columbus; parentesco, por lo demas, que algunos no veriamos con buenos ojos de ser cierto y comprobable; pero bueno, ¿y de que preocuparnos?

Dato de diccionario: el verdadero nombre de Pancho Villa fue el de Doroteo Arango.

Asi que, segun logica, puede que nuestro pariente celebre mas cercano sea Lucha Villa; eso, por lo menos, hasta se demuestre que Lucha Villa es solo un nom de guerre que la cantante vernacula adoptara para treparse a los escenarios.

Otro dato: a mi abuela materna todavia le toco llevar el apellido Villa; yo ya soy un orgulloso portador de otros apellidos, de tambien polemicos origenes -¿pero que apellido no es polemico?-, uno de los cuales empieza con G y el otro con E.

2005-05-10T01:26:00.000-07:00

Hoy hay algo que retumba por aqui, no afuera sino en los pliegos interiores del craneo: tumtumtum, alborotandolo todo; y creo poder decir que no se trata del latido de ninguna vena, ni mucho menos alguna idea buena buscando abrirse camino alla adentro. El deseo, hoy igual que siempre, osease que a pesar del ultimo y deleitoso post de la argentina, tampoco se trata de eso. -ah, por lo demas, que argentinita aquella, que L., que no lo deja a uno irse a la cama sin anhelar una pizca de ella-. ¿Seran timbales, cumbiando en el margen de una onirico caribe colombiano? Nope, nada de eso; aunque me gustaria que eso fuera. Este retumbar: es darme cuenta de que hoy, alla arriba, ninguna polea se mueve: es este retumbar la constancia del vacio.

(Decir esta de mas que sigo cansado todavia...)

¡Hasta pronto, entonces! ¡Hasta que haya mas que maracas en mi mente!

2005-05-10T01:16:00.000-07:00

Carta de amor, de C. Moro

2005-05-10T01:00:00.000-07:00

El unico disco que mi grabadora quiere tocar es el de Gifted, bellisima recopilacion de mundiales y no siempre justamente reconocidas gargantas femeninas: de doña Susana Baca a la extatica Arvanitaki, pasando por Yungchen Lhamo, cada tema es un dulce tañir a nuestros nervios. Cimbalos y citaras. ¿Que mas desear escuchar una madrugada de martes? (Peor hubiera sido que mi grabadora se dignara a solo aceptar un disco de Aurora y la Academia). Quien quiera, que alce la mano y le paso una copia de este sabroso fonograma.

En lo de mientras:

Dicen que los pastores / huelen a lana, / pastorcillo el mio / huele a recama, / quitate niño / de los balcones... porque si no te quitas, / ramo de flores, / llamare a la justicia, / que te aprisionen / con las cadenas de mis amores...

The ocean refuses no one...

2005-05-10T00:39:00.000-07:00

Uno siente como al irse adentrando en el mar lo reciben con mil brazos abiertos: si la olas te mandan de regreso a la playa, es para que te esfuerces y nades y patalees y tragues agua para llegar a lo profundo, a lo acogedor. La invitacion a adentrarte en su vientre la extiende la mar desde que oyes su tronar a lo lejos; y una vez en su seno tu ya no eres tu, sino que le perteneces al agua, eres sal, coral y pez globo: eres parte de la mar: eres la mar. ¡Quien pudiera quedarse a vivir no a la orilla sino enclavado alla adentro, en el azul espumoso y oceanico y vivo! Ir uno caminando en el agua, no sobre ni en el fondo, en el agua, y darnos cuenta que la tierra es plana y la mar la verdadera tierra fertil que tiene este pedazo de oxigeno y nitrogeno que hemos tenido a bien llamar tierra.

Yo he venido de la playa vestido de conchas y piel quemada.

Recuerdo que saliendo del mar, sentiame fecundado: y crei entonces en los milagros.

2005-05-09T23:55:00.000-07:00

Yo me imagino que todo gran estratega, cuantimas si se trata de uno que se desenvuelva en el ambiente militar, debe por obligacion de grandeza estar ciego; y al decir de grandeza no me refiero a su perspectiva y perfil humano, sino a lo que en vida logro, sea esto malo o bueno. Para alcanzar el objetivo deseado, por lo general, se recomienda fijar la mirada en el horizonte, alla a donde quiere uno llegar; mirar las circunstancias y reacciones que implican nuestras estratagemas paraliza: y un gran estratega siempre debe de ser movimiento, aun en el caso de que se siente a planear el siguiente paso a dar. Asi pues, yo tambien imagino a un Julio Cesar en plenitud de juventud aposentado en su carro de lujo, a la mitad de territorio barbaro, dilucidando el proximo embate de caballeria: donde y cuando dejarlo caer sobre los hostiles germanos que no se dejan conquistar. El Julio Cesar de mi imaginacion, simil del Julio Cesar historico, puede que sea el mas grande estratega que pisara -es un decir- terreno de batalla alguno; es, tambien, un ciego recalcitrante, puesto que no hay mejor estratega que aquel que no quiere ver: sobre su mesa mueve figuras que para él son mas preciadas que los soldados que anteayer mandara a batirse entre los bosques de la Galia. Sabese pronto victorioso: engrandecer a la Roma es solo cuestion de tiempo y de un derroche aceptable de vidas humanas. Ademas, se dice a si mismo mi Julio Cesar, ¿que mente tan primitiva podria rechazar el formar parte del mas glorioso imperioso fincado en la tierra? Sus negras pupilas son quizas aun mas densas que si fueran blancas. Julio Cesar asoma la mirada fuera de su carro y lo que ve no es un campamento sino laca de oro con la cual decorar su corona: la sangre coagulada en las heridas de sus soldados no es carmesi: es de color dorado. Extravia los ojos entre las tiendas Julio Cesar: cual buen ciego, lo quiere abarcar todo y no percibe otra cosa que la noche; la noche, claro, y el futuro germinando en ensalse para su nombre y su gobierno. Esta decidido. La estratagema es perfecta: no se ha permitido el lujo de dejar un cabo suelto: mañana la caballeria tronara por el oriente, mientras los centuriones van cerrando franja tras franja de terreno, obligando al enemigo a huir hacia el oeste: ahi los esperara la militia pesada, ademas de afilados troncos clavados en trincheras. Fueron considerados tambien otros muchos pequeños detalles de la batalla por venir: lo antes expuesto es solo lo basico en los planes del estratega. Y pensar que la estrategia fue planeada por un ciego: un ciego que no necesita de baston ni de lebrel lazarillo, pero que a todas horas observa un punto deslumbrante, constante frente a sus ojos. Mi Julio Cesar regresa a su carro de lujo: toma asiento en una silla elaborada de bejuco y pieles, y con la cara en alto mira atentamente la Nada. La Nada que, como muchos saben, contiene en si misma la unica accesible perfeccion que a los humanos nos es dado alcanzar.

2005-05-08T23:29:00.000-07:00

Tostado es como regreso de alla lejos, de las olas y las caracolas quebradas y desparramadas sobre la arena. Mis costillas me duelen de tanta risa y mi piel se me agrieta de tanta sal: sera, quizas, que por voltear para atras lentamente me voy tornando en estatua salitre. Pero, ¿como no mirar el camino recorrido los ultimos dias? Gaviotas embusteras y fogatas austeras; estrellas lloviendo y el pescado que ningun dia probe. Pensar para cuando vendra el proximo fin de semana arenoso; recordar, ademas, los cubetazos de agua fria que me daba para combatir el calor, cubetazos que tan bien me caerian ahora a la una y media de la mañana de un pronosticado lunes arido; pero, en medio de todo, vengo muy cansado... es hora de dormir arrullado por un oleaje de mar tronando indefinidamente sobre mi sueño...

2005-05-01T23:45:00.000-07:00

Las heridas, segun se dice, con agua salada cicatrizan rapidamente...

2005-05-01T23:43:00.001-07:00

Un comodo y parco domingo para iniciar bien una semana que promete olas y carcolas de mar.

2005-05-01T23:43:00.000-07:00

...y es cuando no eres que aprendes a ser.

2005-05-01T23:28:00.000-07:00

La tarea de un buen libro nunca sera otra que la ayudar a que te olvides de ti y tus circunstacias; que es lo mismo a decir: un libro te salva de ti mismo;...

2005-05-01T23:05:00.000-07:00

Cayendose de cansancio los veia venir bajando las escaleras, atravesando cual espectros los torniquetes para despues alinearse al borde del anden, esperando al siguiente vagon. Descendian brincando o dejandose caer a las vias de metro; y de repente, el sonido del impacto; voltear a ver: encontrarme con carne desparramada aqui y alla. Gente que bajaba a la vias para devorar los restos de los arrollados por el vagon de metro. Saberte en un sueño, despertar con la sensacion de asco reptando tu garganta: sudor, y hiel en la lengua.

Creo que por un par de semanas tratara de evitar aca, en la vigilia, servirme del metro para moverme en la ciudad.

2005-05-01T22:59:00.000-07:00

Buena idea seria la de disfrutar plenamente las exquisitas imprecisiones que diariamente nos prodigan los otros (y tambien nos prodigamos nosotros mismos).